152 слова. Откровенный бред, но тема слишком цепляет.

- Сегодня наш день Рождения, помнишь?
Джордж уже изрядно пьян и изрядно потрепан.
Войной, возрастом, жизнью.
Как и фотография, которую он так бережно держит.
-Это наш пятый день рождения. Пятый – порознь.
Слова обжигают горло не хуже второй бутылки огневиски.
- Столько изменилось, Фредди, ты не представляешь.
Глоток.
- Знаешь, сколько наших уже погибло.
Ли, Симус, Анджелина, Кэти, Вуд.
Перси. Чарли.
Фред радостно смеется на фотографии.
Тишина болезненно бьет по ушам.
- И я. Я давно мертв, Фредди. Умер с тобой.
Слова, так долго свинцом лежавшие где-то на дне скатываются хриплым шепотом с губ вместе с горькими каплями алкоголя.
И так хочется кричать.
И не сможет. Никогда.
На фотографии Фред всегда будет жив, весел.
Всегда будет улыбаться, приветственно махать руками, обнимать Джорджа.

Вот и сейчас, словно услышав, он берет брата за руку.
Джордж смотрит на свою руку – в ней только почти пустая бутылка.

- С днем Рождения нас, Фредди.
Ты ведь встретишь меня?